l'Anthropocène de crimes contre toute espèce reste toujours sans coupable, à ce jour, pendant que certains apôtres des conseils d'administration ont toute latitude pour se repaître et réécrire l'histoire selon leurs évangiles de Rais ou leurs différents prismes propriétaires qui contribuent toujours à nous conformer à l'unique sommet pyramidale qui dicte et édicte les façons de se con porter en chacun pour arriver à l'éternel selon la sainteté des prénoms d'un dogme culturel insidieux qui existe bien.
Alors, un jour, il nous faudra bien sortir de nos corps caverneux pour tenter d'approcher une clarté, sans ombre platonique, à la faveur d'un texte qui cherche une lumière favorable sans plus penser à la lueur secrète d'une silhouette insignifiance qui tente inexorablement d'exhausser son contexte au delà des physiques cantiques au fond d'un trou qui s'interroge de tant de mètres à panser.

Ne sommes-nous pas en chacun cette Emma Bovary qui recherche un sens à l'ennui profond d'une époque, à ces gens croisés jusqu'à la certitude du bonheur absolu disant nous entourer et à l'illusion d'un monde amoureux de lui-même quand il se déclame vertueux pour nos sens communs ?

Ce soir il fait bien plus frais qu'une habitude à fermer ses fenêtres pour ne plus entendre ces juxtapositions abruties qui perçoivent leurs droits dans l'abri inexorable de leur propriété. Ils sont dehors, à l'état sauvage de leur ressemblance habituelle à croire en leur liberté conditionnelle qui résonne entre leurs murs.

Hier dans l'après-midi de mes multiples chômages ou emplois affectifs qui recherchent une vérité, j'ai regardé pour la deuxième fois le film de Stéphane Brizé, Mademoiselle Chambon, en me disant que le métier de maçon était une belle façon émouvante de construire les symboles.

Écrire son histoire à ses propres enfants au loin d'une frontière historiquement viscérale est un acte supérieur à la supposition d'un dieu.

Le temps de ma culture, à la marge relative, servira bien un jour à mes propres enfants à travers ce regard ou bien ces quelques mots chargés d'une douce délicatesse entre tous ces voyages qui, toujours, nous unissent à force de raison. L'unisson reste parfois muet par amour d'une pudeur à ne point montrer l'enthousiasme qui nous anime dans nos postures secrètes qui se devinent aimantes, malgré tout, à chacun de nos rendez-vous. Les mots posés ne sont pas tout dans tous nos interprètes qui rougissent si souvent d'aimer profondément.

Depuis que j'écoute Blanche Gardin, j'ai compris que les punks à chien restent des personnes percutantes qui mettent le feu au ciel dans le sol d'une musicalité en attendant l'amorce d'un nouveau monde.
Le réel compréhensible se vit dans la rue ou à ses périphéries même sous l'ère des couvre-feux.

Il est si tendre, au cœur d'une seule histoire, de voir ses enfants s'animer dans l'Art ou dans le beau d'un travail sur Soi pour quérir les belles dimensions.

En regardant les tweets sur l'affaire Richard Berry, je me demande si certain(e)s n'ont pas que le souhait absolu d'un père coupable, histoire de continuer de se déchaîner et cela, bien souvent, sans la moindre compassion pour la victime.

Personnellement, je préférerai un mensonge dégueulasse à un acte criminel, histoire de sauver symboliquement un enfant.

Au bord de l'amer, sur nos plages nocturnes, la vie est si rose, parfois, que l'on ne cesse de boire sa vérité.